chiaaaaaaaaaaaa

"mmm, pensar , es casi innato en los BLOGEROS ( somos una raza superior y hemos vencido a los del FOTOLOG)bueno pensar es solo eso una forma de energia muy particular y yo creo que junto con los sentimientos el pensar abstracto y aplicado hace de todo una maravilla en si, NO MATEN SUS NEURONAS CON DROGAS... hay mejores cosas para expandir la mente y no nesesariamente son una cadena del imperialismo para evitar que te revelos contra el sistema, como un paracetamol para acabar con los que pensamos, solo escribe yu no piensen en lo que se mueve , porque al final es algo inevitable...el pensarSALUDOS Y TE SIGO LEYENDO 12:06 AM"

Este comentario lo dejaron en mi blog, en una entrada previa y presentaré mi replica para que nos ¿entretengamos? un ratito:

1) para mi gusto muy personal, el "pensar" no es algo "casi innato en los bloggeros" (con dos g) más bien, "pensar" es una capacidad innata (quítale el "casi") e inherente de todo ser humano. (ahora, que algunos piensen huevadas, asunto de cada uno no más)

2)"hemos vencido a los del fotolog"???? chucha, no sabia que estabamos en una guerra. Para peor, pertenezco a los dos "bandos" ya que tengo fotolog y es una diversion y distracción cotidiana. Más aun!!!!!!!!!!! Ese concepto de "Raza Superior" me huele a nazismo y me provoca escalofríos.

3)"no maten sus neuronas con drogas"?????? qué onda, plop, proselitismo antidrogas aqui no, gracias, esto no es pagina del conace, ok... A mi me encanta el pastillismo mismo, viva el ravotril ponte tu ... jajaja.

4) Rebelarse contra el sistema es con B de Burro.

5)Me aburri, mejor "NO ME SIGAS LEYENDO"

bueeno, chaao.

walking

voy caminando por el metro conectada a los audífonos de mi reproductor de mp3. Esquivo a uno, dos, tres, cuarenta fantasmitas de PacMan. Hace calor y sin embargo siento deseos de correr, y deseos de tener patas de mosca para poder correr por las paredes o por el techo. Se acaba la canción y me río y me da lata que la vida sea tan enfermantemente real.

Escritural (15.03.07)

Me pregunto si la idea de una narración, su objetivo, es referirse exclusivamente a hechos; o bien una narración puede conformarse por un montón de preguntas, un cúmulo de pensamientos, una serie de golpes eléctricos en miniatura, una Ración de Nas, una referencia cruzada, un silencio, una tumba donde zambullirse limpiamente.

Pues lo único que tengo es la idea de una idea, una forma vaga, imprecisa y burlona. Y es allí donde la narración fracasa con estrépito, antes de nacer.

dangerous night

esa pequeña y anónima copa de vino desabrido (nota: es necesario tanto adjetivo? piensalo, huidobrianamente) la hizo inmune. Llenó sus mejillas de color, dió ritmo y seguridad a su nocturno andar; le permitió ver todo de una forma nueva, mas luminosa. La puso a salvo de las burlas de esos hombres oscuros y maliciosos. Fue su mayor protección: pues ahora, el peligro era ella misma.

confleis y pá

puro mirando pa todos lados. se cayó un pendejo allá afuera, el perro chico se perdió de vista, me pica el muslo, me agarro el pelo, y una pendeja con pataleta llora y llora. terrible fome terrible chata, cachando todos los motes, ni un brillo la weá. me muerdo una uña, no quiero acordarme, por eso agarro la botella, chua, agua de la llave, ahi está el perro chico, se rasca y se va, igual que mi memoria, tu sombra es una garrapata, me la saco y queda un hoyito, rojo de sangre y filo con la weá.

Dieciocho de Septiembre de 2003

Noche tibia, mi sombra sobre el suelo de baldosas, flanqueada por un vaso de jote que tiene mucha bebida y poco vino, más el humo de un cigarro que cosquillea mi ojo derecho. Me arrodillo, frente al gato (negro) tiñoso que baja desde el tejado vecino a hacerme compañía. Lanzo humo hacia el cielo , y mi mirada se encuentra con nubes rosáceas, que destacan sobre el cielo renegrido. Debo estar algo mareada. Me pongo de pie y espío por una rendija del portón de madera, hacia la calle. Y veo voces ebrias, y una calle vacía. De pronto, frente a mi pupila, un niño de unos cuarenta años, que juega con un triciclo hechizo, (hijo bastardo de una silla de ruedas y una bicicleta oxidada).

Me vuelvo hacia el gato que heróicamente lame lo poco y nada que le queda de pelo. Somos iguales - le digo sin hablar - Brindemos por esta noche llena de recuerdos de lo que pudo haber sido y no fué, de todo lo que podría suceder de aquí en adelante. El gato, con la lengua medio afuera, me cierra un ojo lacrimoso, mientras termino de fumarme la colilla, la lanzo al suelo, la pisoteo y delicadamente la vuelvo a levantar para ver como una pequeña chispa se niega a extinguirse.

Miro el vaso en mi mano, y en mi soledad me justifico diciéndome que la moderación, que los excesos son los dañinos, que es dieciocho de septiembre y qué más dá un poco de alcohol en el cuerpo. Tirito, por el frío y por una culpabilidad mal disimulada. Es hora de entrar a casa, de sentarme frente a la tevé y poner una vez más el video de "el señor de los anillos". Y es hora de reconciliarse con el lápiz y el papel. No más plazos, no más escapatorias. Un perfecto alivio.

A la luz de la tevé, vuelvo a tomar el vaso y trago el poco de jote que queda, como si se tratase de un reloj de arena que discurre sus últimos granos, antes de que el tiempo vuelva a correr.

23:35 hrs.

ascensor

No te amo. Solo eres una diversión pasajera, un matar el ocio, un incierto recrear la vista. No te quiero. Solo aprecio tu cuerpo, tu espalda grandota para clavar mis garritas de gata caprichosa, palabrita que me gusta tanto porque así me etiquetó mi ex. Me das lo mismo, puedes estar o no estar y la vida es igual. Entonces, hay algo que no entiendo, y es porqué esta tarde cuando te vi pasar acompañado de esa chica tan atractiva, los dos tan sonrientes, sentí que en mi garganta había un ascensor tiritón que bajaba hasta mi estomago y luego hasta mis pies.

A pito de lo que leí en el blog de Carlos

Las mujeres chilenas ahora dicen "follar".

Lo hacen para no decir "culiar" porque esa palabra "es de hombre".

La palabra culiar tiene una connotación más agresiva, fonéticamente hablando.

Mientras tu me culeas, yo pienso que me estás haciendo el amor.

¡Ingenuidad perversa, que en el fondo, me guiña un ojo!

RUN

Me arden las entrañas

Plomo ardiente en mi lengua

quiero desaparecer

Estar lejos de todo, de todos

tu sin yo, yo sin tu

y justo estoy re- leyendo esas lineas, cuando suena el teléfono y escucho tu voz. y no siento nada, o tal vez sí.

pero no quieres hablar conmigo sino con otra persona, y en realidad a mi me da lo mismo, o tal vez no.

tu y yo

Encontrémonos- te digo, mirándote fijamente a las pupilas.

Dónde, cúando, cómo.

Me encojo de hombros, te doy una dirección, un teléfono, un beso de despedida. Luego me alejo, sospechando que solo te encontraré en un listado de deudores universitarios, algún día.

Un manuscrito sin valor alguno

Cuando me leas podrás saberlo.

Saber si estoy feliz o triste

Solo cuando me leas, no hay otro modo

No puedes mirarme pues soy tan invisible

Me escondo, huyo de ti, te escribo

Para que algun lejano día sepas

Que existo,

Cuando leas este papel, éstas palabras sordas

éstas letras con disfraces de arañas,

cuando descifres éstos jeroglíficos

sabrás que existo

y podrás adivinar si estoy feliz o triste.

Algún día tendrás que leer esto,

Al escribirte yo te obligo

A que me des vida

por un instante luminoso o lúgubre,

eso dependerá

de si crees que estoy feliz

o triste

lombriz

Tengo hambre de saber, tengo hambruna de leer, de leerlo todo.

Pero todo lo que engullo con tanta ansia, desaparece.

Mis ojos tragan, devoran, libro tras libro. Y el hambre no se calma.

qué frustración...

Tengo una lombriz solitaria en la conciencia.