el mal

el mal es sentirse solo, el mal es ansiar que alguien comparta su aire contigo, el mal es estar aparte del resto del mundo, temblando de miedo, sin entender por qué debemos seguir en eterna cuarentena. el mal es no tener pasado ni futuro ni mucho menos presente. el mal es sentir una amargura que te corroe y que te clavetea todo el cuerpo. el mal es darle un estado físico a la soledad. el mal es la sombra que te acompaña siempre y que a ratos te devora. el mal es escuchar el ruido de mucha gente hablando al mismo tiempo y no entender lo que dicen y estar mudo, el mal es no saber hablar, es no saber escribir, es no saber amar (se).

lana

Una hebra de lana parte desde mi pie izquierdo, gira alrededor de mis piernas, cubre mis rodillas y muslos, abraza con firmeza mi pubis, rodea mis nalgas, sube por mi cintura, cosquillea mi ombligo, se enrolla lentamente en mis costillas, raspa mis doloridos pezones, se asoma por debajo de mi axila izquierda, baja por mi brazo, inmoviliza mi codo, llega hasta mi mano siniestra, amarra cada uno de mis dedos, que tratan de huir, hacia mi cabeza, rascando mi cabeza. La hebra de lana aprovecha la ocasión y se confunde con mi pelo, amarra mis ojos, nariz, oreja, boca, aparece y desaparece entre mis dientes, baja por mi mentón, cubre completamente mi cuello, tuerce hacia el hombro derecho, baja por el tenso brazo que termina en mi último bastión, mi mano, la que sostiene este lápiz... y luego la dichosa hebra de lana se derrite en sangre negra, cuyos coágulos vienen a dar a este viejo cuaderno, cuaderno que es en sí una promesa, la promesa de que algun día podré liberarme de mis ataduras de lana, que no son ni más ni menos que mis pensamientos interminables y absurdos.

Natación

No quiero escribir en base a recuerdos/

a olores de inciensos que se fueron/

a besos marchitos como hojas/

Pero si escribo sobre el hoy/

tendría que ser con tinta invisible/

pues la nada envuelve mis días/

de robot vestido de bostezos.

se me cayó un tornillo o dos

te ha pasado que ya no quieres pensar?

yo quiero pensar que, allá, al otro lado de la pantalla, hay alguien que lee esto y que tampoco quiere pensar mas nada. quiero pensar que mis pensamientos van a guardar silencio por un rato y que allá al otro lado de la pantalla estás tú, está alguien acompañándome en un minuto de mental silencio.

no quiero pensar. me pesa esta cabeza de plomo, esta mente-serpiente que está susurrándome todo el tiempo que algo anda mal.

quiero destornillarme la cabeza y dejarla en el velador!

Silencios

Podriamos clasificar los silencios, es una tarea al parecer fácil. Se toma el sustantivo Silencio y se le agrega un adjetivo, por ejemplo: Silencio sepulcral/ silencio respetuoso/ silencio incómodo/ un Gran silencio/ un silencio Breve/ silencio cómplice/ silencio agradable/ silencio absurdo/ silencio ruidoso/ silencio opresivo/ silencio rabioso/ silencio solemne/ silencio extenso/ silencio eterno/ silencio intangible/ un Hermoso silencio/ un silencio Horroroso/ silencio frágil/ silencio anormal/ silencio grato/ silencio ignorado/ silencio desgarrador. El que calla, otorga.

Sometimes

A veces tengo tiempo para escribir, pero mi cerebro y mis sentidos están tan embotados que no lo hago, y me quedo simplemente mirando hacia el frente, hacia nada en particular; es el momento de los bostezos. A veces tengo tiempo para escribir pero no tengo ganas, y todo me parece sin sentido. A veces tengo ganas de escribir y lo que no tengo es tiempo; o lápiz; o papel, y me siento desdichada porque las ideas son tan breves y etéreas. A veces me pregunto si la escritura nos salvará. entonces me acuerdo de que no existen los lectores, y no sé si reir o llorar. Tomo el lápiz y me lo llevo a la sien, y cierro los ojos.

your game

que lindo juego, pero sucede que no quiero jugar. me voy por mi lado, trepo a un arbol, corro por caminos llenos de tierra, canto canciones. grito freedoooom, no necesito pintar mi cara de azul con blanco. hay mucha gente aburrida y que se quedó pegada, se quedó pegada, se quedó. pero a ese juego yo no juego ya.

Pereza

¿por qué lo amé tanto en tan poco tiempo? porque era igual de pajero que yo. disfrutamos tanto esos momentos, tirados en el suelo, mirando el techo, hablando lentamente, mientras el humo del cigarro se elevaba, huyendo de las garras de su gato negro y tiñoso! Rectifico, disfruté tanto esos momentos... no puedo hablar por él, sería bastante soberbia si creyera que pude vislumbrar sus sentimientos... solo puedo volver a la maravillosa conclusión de que la paja nos unió, por un ratito en que los bostezos se fundieron con los besos. - y que hacemos? - qué quieres hacer tú? - nada... y tú? - yo tengo sueño. - durmamos un ratito. - Bueeenooo... (...) (...) - oye... - mmsi? - ...te puedo abrazar? - sí.

ant

caigo en desesperación, me siento tan pequeña e invisible y quisiera que alguien me viera. caigo en contradicción, siento que no quiero que nadie me vea porque me puede aplastar. mejor sigo caminando en silencio hacia el hormiguero, tibiecito, donde unos cristales de azúcar me harán olvidar, por un rato, las penas.

lo que el flog se llevó

El libro que liberé ayer: Bola de Sebo y Otros cuentos, de Guy de Maupassant. El libro que me prestaron y leí acá en el laburo: No habrá más penas ni olvido, de Osvaldo Soriano El cuento que recibí esta mañana por e- mail: Fin de Semana Largo, de Pablo Vásquez Lo que me compré con lo que quedó de aguinaldo: Artefactos, de Nicanor Parra Si la literatura es tan pródiga... ¿por qué a mi no me da la pasá pa' escribir algo decente? o incluso, algo indecente... tengo la frustración triste y rabiosa del no decir nada!

actitud zen un poco amarga, la que me dejas entre manos cada vez que te acercas con esa sonrisa irónica que quedó en el fondo del vaso de nuestro amor falaz y fugaz.

IDENTIDAD

Esto de internet tiene sus cosas locas; sus costos, sus gastos y sus desgastes. Lo que es mío deja de ser mío al momento de ser leído/absorbido por pupilas ajenas. Pero lo mío siempre sera mío ya que mis ideas NO PUEDEN surgir del cerebro de otra persona. En música le llaman plagio, cuando una canción es interpretada por otra persona, y esta persona no hace alusión a que dicha canción, melodía, o lo que sea, es creación original de otro. Y sí, estas letras estan motivadas por lo que sucedió con Rocío, una chica que conocí alguna vez, quien al parecer gusta mucho de mis textos ( cosa que me halaga sobremanera) ya que los sube a su fotolog. El problema es que al subirlos olvida mencionar que no fue ella quien creó dichos textos. Lo mío es mío y es tuyo y es de todos, pero por favor, no olvides que hay algo que se llama individualidad, no somos clones : tenemos almas distintas. Además, internet es gigante, pero funciona igual que un pueblo pequeño: todo se sabe, estamos todos conectados. (y si esta fue una broma de mal gusto... llega a ser medio macabra...) -------------- Me presento. Mi nombre es Chris Pamela Cornejos Caro. Tengo 28 años. No sé cuando comencé a escribir; no recuerdo ya el comienzo de esta relación de amor y odio con el papel, el lápiz y posteriormente con teclados y pantallas. Al escribir vuelco el tintero lleno de sangre, sudor y entrañas que llevo en mi mente. Al escribir realizo un exorcismo contra mis monstruos y mis fantasmas, y esto me permite seguir respirando y caminando por este pequeño mundo al que vine a dar sin saber por qué. Estos son mis trozos, esto es mi cuerpo, que (me) doy a comer en una eucaristía caníbal. Estas letras son gotas de mi sangre, que (me) doy a beber en un acto de infantil vampirismo. Lo que escribo son las patadas que le doy a esta pelota que se llama mundo... mi mundo. Y debo reconocer que el mundo a veces es un poco traidor... y sabe cómo herirme. También debo reconocer que soy porfía pura, y que me apasiona la búsqueda. Siga participando, me dice burlonamente el destino. Y yo, con el ímpetu que me regala la IRA que llevo siempre en mis intestinos, le hago caso y sigo adelante.

Sí a la libertad / de rascarse / rascarse la cabeza remueve las ideas / rascarse las partes pudendas remueve los tabúes / Nadie habla de rascarse / porque sí / a tontas y a locas / que quede claro / que hablamos aquí de picazones de a de veras / (1999)