lo que el flog se llevó

El libro que liberé ayer: Bola de Sebo y Otros cuentos, de Guy de Maupassant. El libro que me prestaron y leí acá en el laburo: No habrá más penas ni olvido, de Osvaldo Soriano El cuento que recibí esta mañana por e- mail: Fin de Semana Largo, de Pablo Vásquez Lo que me compré con lo que quedó de aguinaldo: Artefactos, de Nicanor Parra Si la literatura es tan pródiga... ¿por qué a mi no me da la pasá pa' escribir algo decente? o incluso, algo indecente... tengo la frustración triste y rabiosa del no decir nada!

actitud zen un poco amarga, la que me dejas entre manos cada vez que te acercas con esa sonrisa irónica que quedó en el fondo del vaso de nuestro amor falaz y fugaz.

IDENTIDAD

Esto de internet tiene sus cosas locas; sus costos, sus gastos y sus desgastes. Lo que es mío deja de ser mío al momento de ser leído/absorbido por pupilas ajenas. Pero lo mío siempre sera mío ya que mis ideas NO PUEDEN surgir del cerebro de otra persona. En música le llaman plagio, cuando una canción es interpretada por otra persona, y esta persona no hace alusión a que dicha canción, melodía, o lo que sea, es creación original de otro. Y sí, estas letras estan motivadas por lo que sucedió con Rocío, una chica que conocí alguna vez, quien al parecer gusta mucho de mis textos ( cosa que me halaga sobremanera) ya que los sube a su fotolog. El problema es que al subirlos olvida mencionar que no fue ella quien creó dichos textos. Lo mío es mío y es tuyo y es de todos, pero por favor, no olvides que hay algo que se llama individualidad, no somos clones : tenemos almas distintas. Además, internet es gigante, pero funciona igual que un pueblo pequeño: todo se sabe, estamos todos conectados. (y si esta fue una broma de mal gusto... llega a ser medio macabra...) -------------- Me presento. Mi nombre es Chris Pamela Cornejos Caro. Tengo 28 años. No sé cuando comencé a escribir; no recuerdo ya el comienzo de esta relación de amor y odio con el papel, el lápiz y posteriormente con teclados y pantallas. Al escribir vuelco el tintero lleno de sangre, sudor y entrañas que llevo en mi mente. Al escribir realizo un exorcismo contra mis monstruos y mis fantasmas, y esto me permite seguir respirando y caminando por este pequeño mundo al que vine a dar sin saber por qué. Estos son mis trozos, esto es mi cuerpo, que (me) doy a comer en una eucaristía caníbal. Estas letras son gotas de mi sangre, que (me) doy a beber en un acto de infantil vampirismo. Lo que escribo son las patadas que le doy a esta pelota que se llama mundo... mi mundo. Y debo reconocer que el mundo a veces es un poco traidor... y sabe cómo herirme. También debo reconocer que soy porfía pura, y que me apasiona la búsqueda. Siga participando, me dice burlonamente el destino. Y yo, con el ímpetu que me regala la IRA que llevo siempre en mis intestinos, le hago caso y sigo adelante.

Sí a la libertad / de rascarse / rascarse la cabeza remueve las ideas / rascarse las partes pudendas remueve los tabúes / Nadie habla de rascarse / porque sí / a tontas y a locas / que quede claro / que hablamos aquí de picazones de a de veras / (1999)

la maldita primavera

cada vez que llega la primavera, siento una reacción alérgica hacia el futuro... ese futuro que es como un ayer pero más rato.

deseo y decepción

Los hombres de antes usaban bigotitos bien recortados. las mujeres de antes no tenían sexo en los balcones. así fue como no nos conocimos, mr. poeta; yo estaba con un lolito con nombre de ídem. ésa fue la única poesía que aportó a mi vida, aparte de unos mágicos polvos, antes de desaparecer... tragado por mi desazón y mi desesperanza. Y ahí estabas tú, a las 4 y media de la madrugada. Discretamente convidándonos un par de cigarrillos. Luego, un día, leí algún poema tuyo, lleno de mariposas negras, que me abofetearon el rostro; y me dí cuenta de que estaba desgarrándome, puro hueveando. pd: él se vanagloriaba de su nombre tan poético, pero por teléfono, el galán de quinta de recreo ni siquiera me preguntó como yo estaba.